just another page on the internet
9 January
Истории созданных персонажей, так или иначе, вплетаются в твою собственную. Вместе с ними ты двигаешься вперед и так же не знаешь, что ждет твое амплуа впереди, как и не знаешь, что ждет впереди тебя. Меня ждал Матс.

Высокий, статный, чуть ближе к тридцати. Не человек, демон из древних сказок. Инкуб. Его забавляла сама идея чего-то стабильного, чего-то прочного. Вся жизнь как по ветру, ведь так у всех его сородичей принято. Совершенно другой, не похож на создателя, но отчасти напоминающий его внутреннее «Я». Кричащий о жажде внимания, одним лишь взглядом и получающий его сполна.

Ему, в отличие от создателя, все всегда давалось легко, как по велению волшебной палочки. Не давалось только усидеть на месте. До поры до времени.

Меня ждал Матс, а его ждал Ранди.

Чуть ниже ростом, с приятными чертами молодого лица, кучей родинок и холодными руками. Не человек, маг, что давно переступил рубеж в семьдесят лет. Но остающийся неловким парнем в душе.

Ранди бежал от прошлого. Матс мчался в будущее. Их точкой пересечения стала Норвегия.

Ранди ненавидел расу Матса. Матс любил новых людей в своем клубе.

Случайность.

Все выходило случайно. Ранди случайно пришел в Берген, случайно появился в клубе, случайно встретил Матса. А Матс совершенно случайно начал влюбляться.

Он играл с Ранди. Выводил из себя каждым словом, каждым действием, каждой брошенной случайно улыбкой. Он заставил старого мага полюбить себя. Он разжег в холодной душе костер и готов был поддерживать его хоть вечность.

Ранди же готов был спасать инкуба снова и снова. Готов был освободить его сущность. Выпустить демона, лишь бы Страндберг был свободен. Готов был убить ради него. Готов был перевернуть мир, лишь бы найти то, что считалось мифом.

Их тянуло друг к другу. Так же, как и их создателей. Все пошло не по плану. У создателя Матса в планах был совершенно другой сюжет. У создателя Ранди тоже. Но пророненное раз или два слова и вот, они ночь на пролет пишут друг другу сообщения, обещая встретиться. А в Норвегии их приключения не заканчиваются, идут, одно за другим.

Полгода.

А потом тишина.

Последний пост от Ранди. Последнее сообщение от его создателя. Кто бы только знал, что последнее.

Кто бы сказал, почему последнее.

А спрашивать страшно.

Я скучаю по их истории. Скучаю по их химии. Скучаю по той, что создавала эту историю со мной.

По улыбке.
По тому, как она смотрела вверх и в сторону, когда что-то увечено рассказывала.
По ее смеху.
По таким глупым, но приятным «прогулкам» по ее городу в Гугл картах.
По нашим планам.
По целым дням, поведенным в скайпе.
По ее умению проспойлерить фильм, который она даже не смотрела.
По ее «доброе утро».
По ее «спокойной ночи».
По ее поддержке.
По ее историям о семье, которую я, кажется, уже знала, будто встречала лично.
По ее напоминаниям пить таблетки.
По каждой мелочи.
По каждому слову.

Я помню все это.
Помню, как боялась сказать о чувствах.
Помню, как меня трясло.
Помню, как радовалась, увидев ее лицо.
Помню, как улыбалась, услышав такой родной голос.
Помню, где она живет и где живет ее бабушка.
Помню планировку квартир.
Помню еще тысячу и одну мелочь.
Помню. Потому что она слишком родная, слишком дорогая, слишком.

Я не знаю.
Не знаю, почему она перестала отвечать.
Не знаю, что случилось.
Не знаю, но так хотела бы узнать, даже если будет неприятно.

Она обещала, что не причинит боли. И она не причинила. Нет.

Я снова и снова перечитываю ее сообщения и думаю: может это я сделала что-то не так.
Может, не нужно было говорить о чувствах.
Может, ей было слишком сложно. Я знаю, что было.

И я так хотела… Да что там, до сих пор хочу помочь.
До сих пор хочу всего того, о чем мы говорили.
До сих пор хочу поехать в Калининград.
До сих пор хочу показать ей снежную, холодную зиму, ведь она ее так любит.
До сих пор хочу прикоснуться, обнять и забыть, что мир полное дерьмо, ведь рядом с ней это так легко.

Я всегда помню. Всех, кого когда-либо встречала. Каждого человека, кто по какой-то причине оставил меня. И я не злюсь. Каждый из них близок мне до сих пор. А она ближе всех.

Как же хочется все перемотать.
Как же хочется вновь говорить с ней обо всем на свете.
Как же хочется снова строить планы и верить, что они обязательно сбудутся.
Как же хочется снова сказать «привет, милая» и получить такое теплое «привет, родная» в ответ.

Я скучаю.
И все еще люблю.
0